PROFANACIONES

PROFANACIONES

Alexis Naranjo

I

NOCHES TRASLÚCIDAS

HIEROFANÍA

Incendia las palabras más comunes

y su resonar ajeno

antes las puertas de la ciudad amada

como si tu cuerpo, forjándose un alma

tras los despojos hundidos,

levantara con un gesto de piedra

las máscaras del hombre

lapidado por su fe.

Incendia los silencios más comunes

y su cascada fría a la hora del entierro

contemplando su pulso tumultuoso

y su loca sed de vida eterna,

como si tus nervios calcinados,

buscando algún apoyo, cayeran ya

en su danza de ceniza oculta,

de lapidada blasfemia

EL ERROR

Reliquia y venenosa el alma a cuestas,

encorvada la testa en juncos pesarosa al impávido

amortal. ¡Oh déjame tu perpetuo licor mordiente,

calavera mía, vuelca esta lluvia amarga, hiere

y crece en la duermevela cavada

entre cenizas solares

contra aquel relente de abisales criaturas!

Embrujado fósforo:

abreva tu sed y disécate antes de laminarte

entre mis párpados, desvelándome a un mismo estertor

que nos vigila, viejo lince

entre los hombres, veloz depredador

del ánima silente.

Vagabundo árbol:

borronea esa tachadura de luna

y tú, el hacedor, siembra en la escarcha

tu cayado tribal, ojo por ojo, diente por diente,

y aguarda floraciones de hierro,

amargos frutos, simientes tuyas.

¡Oh pon de rodillas a tus aves

y levanta un último, abrumado vuelo!

MUERTE

¿Cómo de tu silencio,

dí

la vida eleva su canto?

¿Cómo, si hemos padecido,

si a ti estamos todos destinados,

no osas romper tu secreto,

levantar el velo de tu rostro,

abrir a la mirada las puertas de tu

perpetuo albergue?

¿Cómo, si todo es fugaz,

tu encierras la eternidad,

la eternidad de tu silencio?

Muerte:

dí

¿no eres jamás sino la misma,

la misma amante jamás saciada?

DOPPELGÄNGER

Tu otra mitad de sombra,

tu otra mitad hueca, báratro

del cielo con su fango ebrio,

tu otra víbora mitad voraz

en la noche lechosa, tu otro

espejo sin faz, de silencios

gárrulos, tu otra vida abyecta

como la de un Dios, tus otras

entrañas secretas, las que te

habitan royéndote, débiles,

poderosas, siniestras, magníficas

-malgarfios, contrafetiches

dorados y malditos-

tu otra edad de hierro, la que

endurece tu sangre, la que

escupe fuegos de asco

en memoria de los hombres,

la que llevas clavada al dolor,

la que amas a fuerza de negaciones,

la que defiendes contra ti mismo

porque sólo ella, tu otra sustancia

humana, irracional, bastarda y

plena, porque sólo ella, aquí y ahora,

en la bienamante hora de tu muerte.

PUERTA EN CLAROSCURO

La grisalla de la risa cuenta para abajo

las aortas de una nube, a sed verticalísima,

y luego de destaja meditando hilachas

en la nuca del que ha soportado cargas  venideras.

Es la misma cáscara de hierro llamando

al blanco dentellazo, todavía invertebrado

pero ya con su apagón a rastras.

¡Ensimismada, tal es la risa en seco

que ha de trasegar la miel aquella con que

nos encubrimos, ayer o pasado mañana,

cuando hayamos callado, cuando nuestra mirada

siseando al cerrojo

atisbe el voraz oro de las fugas!

Mas para aquel lejano momento

tornen a mi memoria los ecos

que manan de una llave

tras abrir la enésima puerta:

¡aquella que jamás encaja,

aquella que pulsa entre quicios que devoran!

UN LUNES

Qué especie de luna encabritada cae, destella

en el polvo, hace de su frío halo

un áspid a su cascabel hechizado, y rueda más

todavía, a qué cabal oreja que va irisándose

con su cargamento circunstancial, la noche

entre agujeros, su relojería de cancerbera a punto

de jaula y su triste amuleto de añuroso búho.

Incurable retorno al que nos quita el destino.

Imaginaos. Crujen su médula y sus huesos

se hunden acanalando las arterias de este lunes

cuando los ojos asaltan la mudez del futuro

y hacen víspera un instante y ya es la mera soledad

del trino. Con ausente

búho bajo ausente cielo.

Aquello entonces. De ningún talismán quebrado

resbale salobre sombra a dulcirse. Más bien

haga cuenta perdida. Demasía en vueltas

a lo azul y zebreándose.

¡Pero a qué siglo socavado en el alma!

¡Pero a qué irradiación para adentro!

¡Ah, lunes dije y de luna dentada!

EL PARIA

Bebo las más duras aguas de mi roca solitaria,

el metal derretido de la luna, esa ansiosa luna

del desierto. Sombras de hielo lento son mis manos.

Contempladme: vuestro odio irrefrenable me complace.

He besado el ojo y la sangre llameante de los túneles.

He devorado el cráneo de obsidiana labrado por

los príncipes de la razón. Aciagos,

infinitos son mis límites.

El firmamento combado sobre sobre columnas óseas,

el fondo de océanos áridos, la felicidad de horizontes

destrozados. Soy avaro. Mis tesoros son anteriores

al libro y a la brújula, anteriores a la hembra

y a la rueda. Atesoré dogmas fluidos. Su hierro señala

mi ruta. Mis monedas son plegarias de bronce hereje.

Grutas de ébano protegieron su chorro de ácidos solares.

Amo soberanamente a Edipo, cuyo bastón proviene

de la esfinge, hunde la corona del poder y por lo mismo

es su único apoyo en el exilio.

Amo recordar que Onán fue el primer hombre libre.

Vomito cálices.

Bebo las más duras aguas de mi roca solitaria.

TRASLUCINACIÓN

Ah, volverse uno de vidrio impenetrable,

declivarhacia los moldes más altos de la noche

y gravitar así, abriendo los brazos

en lo azul de algún silencio

hasta romper los murallones que cercan a los sueños

aprisionando su ámbar innombrable.

¿Pero qué poderoso vendaval de vida,

qué honda paternidad de dioses destrozados,

o qué estrecha distancia de talón a barro

ha de redimirnos y exaltarnos

ha de rebasarnos y llevarnos?

Ah, volverse uno de vidrio impenetrable,

declivar hacia los moldes más hondos del día

y rotar entonces contra la cadena sucesiva,

quijada entre quijadas, ladrillo por ladrillo,

hasta romper los murallones que endurecen la vigilia

al repetirnos como espejos desollados.

¿Pero qué rueca de agua encendida,

qué relámpago de oscura espada,

o qué esfinge adivinada entre almas señeras

ha de redimirnos y exaltarnos,

ha de rebasarnos y llevarnos?

Ah, ir más allá de laberintos agonales,

más allá del abrazo de las sombras,

detenernos en el punto móvil de los péndulos

para así volvernos de vidrio impenetrabla. Y entonces,

solos, cara a cara, ofrendarnos

como enigmas, como heraldos, como humanos.

II

LARES Y ROSTROS

CIUDAD DOBLADA

El tentáculo es de luna suburbana y de cielo mojado,

es lo que nunca ocultó la herrumbre de una hora cilíndrica,

el pozo ciego de espejos donde se azogan los verbos,

las ráfagas de máquinas y herbolarios que se pudren

con sus secretas madreselvas pánicas de lustros desollados.

El relámpago es del cementerio rodeado por sus mentiras lapidarias,

es la hueca muchedumbre que ora en el osario con sus biblias huecas,

es el circunvalar a solas evocando los fantasmas del ángelus

como esos príncipes del hospicio que regalan monumentos viciosos

y membranas de lupanar exacerbadas por sus voraces rajaduras.

El vórtice está en el jardín amurallado donde gotean crucifijos,

medallones, ojos de basilisco, anillos tajados.

Y al centro, en la pila bautismal, se deshacen sus corazones

con un lento frá frá de ciclámenes salvajes,

con un oscuro desnudarse y perderse por sueños mercuriales

como esos luciernagarios negros que la razón desova.

Y lejos, lejos, en la periferia, valdivian eco a eco los incas,

los huascas de terracota, los mayas de piedra astral.

El moribundo pez de jade se hunde en el nevado negro

como zarpamento de sangre en alga de quiché.

El vendaval es contradictorio coo humo de lechuza.

En callejones y plazas naufragan silabarios, cornamentas,

ídolos, lo supérfluo y lo plegable, lo visto y lo no visto,

y lejos, lejos, se desecan los quetzales, el Popol-Vuh,

las serpientes emplumadas, el mensaje de quipus y amautas

como soles astillados de un gran Cuzco en agonía.

LA FAZ Y LOS ENIGMAS

Tramando despalabrado un rostro he aquí el viejo

mascarón de erizo, o más bien el de un monarca escarabajo

adentrándose en el polvo, o quizás el de un triste campanero

tañendo bemoles solitarios por el tajo de la luna

que ya cayó en la cuenta regresiva, o mejor el de una estatua

ajusticiada por la herrumbre, o tal vez el de un loco

saltando al otro lado de las sombras.

Tramando desvelado un rostro he aquí el irremediable

con sus barbas revoltosas, su nariz de pájaro corsario,

su negrísimo tatuaje de un azur errante,

sus labios de melómano callado

y su mirada de don nadie cara a los vecinos,

oh los vecinos, los rijosos, los entecos, los severos

estudiando la ebullición de las horas amargas,

el doble filtro de amor y muerte, la mecánica de un crucigrama

en las salas de espera, los préstamos de edén

en la aldea tantas veces zaherida, las cariciosas ilusiones

que echan nudos ciegos al destino, sus nerviosas cápsulas

somníferas, las leyes de una gramática de fósiles

y aun ciertos memoriales y leyendas como única flor

de orgullo patrio, oh los vecinos y sus rostros,

los de tantos meses ajados en una sola nochebuena,

los de lentes abobados pregonando su experiencia,

los adeptos a militarizar los sueños, a uniformar los deseos,

a marcar el paso con Wall Street

y a cantar en gringo la salsa, la samba, la cumbia,

oh los bienpensantes y apostólicos vecinos

regalando preservativos y promesas a los parias,

orando por la resurrección de poemas al divino cisne,

poniéndole velas a San Soldadillo de Plomo,

cuidando que la niña guarde intacto su himen cada sábado

de gloria oh aquellos padres de familia

clar villorio ciudad provincia

padres del país y la nación, jueces, ejecutories, oficiales

de turno empotrados en sus tronos,

mandamases a órdenes del imperio

viciosos caballeros de léperas fortunas,

enfatuados dómines brillando en su corte de pirañas

cara a cara enmascarados.

Tramando despadrado un rostro he aquí el de

alucinados ilusionistas, viajeros cenitales, urdidores

de otros sueños, altos forjadores del grito más humanos,

hermosos juglares del pan humilde y renovado,

he aquí el de Walt Whitman

profeta puro de lo que nunca advino, profeta traicionado,

el de Dylan Thomas con sus cinco sentidos campesinos

entre calles como eriales y ángeles tasajeados,

el de Pablo Neruda, hermano más que nunca, araucano esencial

de un vasto continente quebrantado,

el de Lao-Tzu, menos hombre que aire, frágil espiga

resistiendo los veloces vientos de la muerte,

el de Antonin Artaud, copa de vinagre para todo escriba

proxeneta, limpio ácido del rostro que no oculta sus angustias,

el de César Vallejo y el de César Dávila Andrade, tallados

en cristal de roca, incorruptibles como la roca.

Tramando descielado un rostro he aquí sus rostros

plenos y solares de bardos que jamás plegaron a mandamientos,

dádivas, canto de sirenas o coro palaciego,

he aquí el del solitario que buscó sus verdades contra toda

evidencia oficial, numerada, civil y por ende obligatoria,

el del hombre a la intemperie que fue extrayendo más vida

de los himnos a la muerte y de los salmos al pasado,

el del caviloso sumido en una disciplina de diamante contra

espejo hasta cavar el desnudo rostro con sus quereres

y quebrantos, sus pasiones y caídas,

su íntegra, bella y contradictoria humanidad enhiesta,

he aquí la mirada espléndida del que interroga la noche

hasta arrancarle una diáfana respuesta,

he aquí las hondas raíces de un rostro trabajado por el dolor,

por rostros ajenos, por su única herencia

de despojos, mordaza y hambre: he aquí la faz

llegada de los confines, la faz del loco, del obseso, del idiota,

del prisionero, del extraviado y del paria:

la faz como un muro hendido hasta sus cimientos genuinos,

la faz en que sondeamos nuestra propia miseria,

la faz en que calamos nuestra larga desventura,

el fracaso común, la dura enajenación de criaturas

sin tregua ni sosiego.

Tramando desterrado un rostro vuelvo a preguntarnos

¿cuál es nuestro barro no humillado,

cuál la legión y la comarca cara al sol,

cuál el centelleo de la mirada orgullosa,

por qué una y otra vez el gesto ritual, sumiso, avergonzado,

por qué no la lozanía, el gozo, la audacia del rostro

mestizo, del rostro latinoamericano,

cuándo su anheloso testimonio a venir,

cuál su seña y contraseña en la sangre,

cuál su silencio de puma en acecho, de volcán ensimismado,

cuál el hombre, la persona detrás de ese rostro,

cuáles las facciones que han de germinar

como heraldo luminoso

y cuáles sus armas para un mismo, amenazado, crucial presente?

(1986)

III

PRESENCIA/AUSENCIA

HOMENAJES

PONTO EUXINO

A José Lezama Lima

Una mano iluminada por su reverso obscuro.

Una mano de filigrana sonriente que asciende por la sombra,

ciñe su cintura y la transforma en halo de luciérnaga.

Una mano generosa, sin la moneda de Bloy que vuelva

por su agujero contra las monedas de Ángelus Silesius.

Una mano acariciando al ibis de jade, al jilguero del manajú

y al ruiseñor de tapioca cuando despliegan el azahar de sus trinos.

La mano que abre puertas selladas,

rompe espejos coriáceos y libera la yema del ser

franqueando las estalactitas de la noche,

recamándose de azafrán, bañándose en la baba del yac sagrado,

suspendiéndose en el vuelo del tití peruano.

La mano de la resurección del júbilo

que escribe en contradanza los códices de la epifanía.

La mano del viaje anchuroso por la cuenca del Eúfrates

con el velamen de papiro y la testa cuneiforme.

La mano memoriosa trasvasando esencias de alquimista.

Tu mano de mandrágora descubriendo bajo el musgo

los secretos ojos de las ágatas,

las legendarias campanas de Bagdad.

Tu mano de altísimas marejadas de Uno Urano circulando

por la savia de viejos cocoteros cubanos.

Tu mano que juega ajedrez oponiendo laberintos

al perplejo minotauro.

Tu mano que trama la majestad de la imagen

con los alfileres de la mantis religiosa.

Tu mano de resinas, de vulva de guanábana,

de ocre antorcha con rosetones de malvavisco,

con dedos de astrakán y líneas de ópalo.

Tu mano que nutre el árbol de las continuidades

en los labios de la esfinge madre.

Tu mano que

zarpa eternidades.

ELOGIO DE LA RAZÓN

A Erasmo de Rotterdam

Asumo lo menos posible, el fuego zodiacal y su adherencia,

su no transparente teoría de peces,

su girar de logogrifo y escafandra.

Asumo lo inexistente, lo no pedagógico, lo inapelablemente

efímero, aquello que sólo se sostiene inespeso en el aspar

de la sangre.

Asumo que no estamos jamás de acuerdo,

las corazonadas cabizbajas del razonante y sus fugas,

sus encrucijadas de tabú y bufón.

Asumo los tabúes negados, su cicuta de soberbio testimonio,

sus gárgolas devorando catedrales y evangelios

como esmeraldas sentenciosas,

como arborescencias del grito con la raíz en el sitio,

en la rajadura incandescente.

Asumo lo menos posible, la inconsecuencia, lo irrepresentable,

su noche desmoronándose por el orificio

de la esfinge, las arenas de su cráter interior

que alimentan mis aves trinitarias,

ese acantilado donde caen mis 13 cenizas,

mis 13 bienaventuradas supercherías que al caer me sustraen al fin

del infinito azul glacial del cielo vacío.

Asumo lo menos posible, no la cábala discursiva,

ni tabúes, ni salamandras, ni gárgolas,

sino estroncio de hueso y daga en médula anterior,

en fuego irrazonable y poda.

¡Oh yo que asumo mi inexistencia!

ILUSA

A Saint-Exupéry

¡Esta planta está loca!

Cree que sus raíces son la cabellera

de un Dios caído,

que su tallo es el torso de una espada,

que sus ramas son los brazos de una

estatua enamorada.

Cree además que sus hojas sirven para

escribir poemas, que sus flores son

útiles para recordar el perfume de

un beso.

Y así, esta planta está loca, la pobre,

loca del todo.

Ni siquiera se da cuenta de que yo

sólo la escucho cuando acompaño

al Principito.

EL BUDA SENTADO EN OCCIDENTE

Puedo movilizar mi tristeza o alegría

como un boomerang,

pero ¿cuánto tardará en reaparecer la imagen?

Puedo no topar el aire con mis ojos cerrados,

pero entonces ¿como volaría esa ave?

Puedo atravesar desfiladeros hondos,

y así ¿cómo no abarcar altos cielos?

La hermosura de una bola de nieve cuando nace,

su fatal peligro al pie de la montaña.

Busco en mí aquello que se escapa,

¿no habrá escapado mi yo?

TATHAGATA

El Buda traspasó al Buda.

No son sus 99 rostros los que ahora evoco;

es su inmensa presencia carnosa,

el Buda obeso y fuerte y sereno.

El Buda predicó la inutilidad de toda prédica.

Antes de pronunciarlas, sus palabras recorrían

los infinitos meandros de su cuerpo, sus vísceras,

músculos, precipicios y poros. Cuando emergían,

sus palabras eran puras. Eran Zen.

El Buda orinaba en abundancia, saboreaba con fruición

una fruta, meditaba combatiendo sin piedad.

Bajo la higuera religiosa, el Buda estranguló

a Mara, el duro humo de los mitos.

El Buda peinó a sus más viejos antepasados,

sonrió en silencio, danzó alto y hondo sobre los ríos.

Alguna vez levantó un arco y clavó la flecha

en el oscuro blanco de mis palabras.

IV

ENSIMISMADO EN LO OTRO

LA ONDA DE ÁLOE

Busco por debajo de la yerba, donde estalla otro cielo.

Cantata, penetración, crecimiento del espacio, jadeos

de una nube que inflama la pradera. Porque vivo

en un parpadeo desde donde atajo al tiempo, o porque

cambio enteramente, voy descubriendo la capa de áspid

que brilla, el árbol que se acuesta a recoger su brillo,

barbando, trillante, acumulando ese cielo amarillo. Y

es que así rondan los seres como más allá de su muerte,

como gnomos de gigantescos deseos. Pero ay, ay de ellos,

lo que busco ya está, tiene astutas trombas de oboe,

acompaña la rapidez con que explora el atalayero,

aumenta su festín, su danza con la peligrosa visión de

la atalaya. Ah, sólo así he de oir la fastuosa ola

que nos impulsa como a una barca solar. Pero mi

rostro se pierde aquí, la misma huella que guía al

cazador es una criatura fluctuante, vengo a pulsarla,

aún no ha nacido. No ha nacido pero ya recuerda el lecho

jovial, espumoso, donde anidó, done regó aquella luz

de sonidos ovales, ella, la ágil, la que no necesita

del envés de los espejos. Yo la veo abrir, abrirse, hay

en la apertura un soplo rosa, un deslave de áloe,

una mentira de áloe, una nave para la catedral del gran

pájaro submarino. Así se reiniciará la rueda en que

la noche y el día emplumen en su vientre, revoloteen, se

posen en mis manos. Mis manos aquí se pierden, han trazado

su escala, el aire reposa lleno de energía que penetra:

la tromba del oboe moldea palacios vegetales, tirititeros

de ángeles, el festín de la atalaya. Pero yo busco

por debajo de la yerba donde ha de estallar otro y otro cielo.

VÓRTICE

Venga tu fuego sigiloso, pantera, tus ojos

amarillos. Aquel par de estrellas de emergencia,

aquel volcán que ilumina la noche, aquellos guerreros

en la nieve ya tienen madres infinitas. Pero tú, que

vas acometiendo de ala en ala, presa tras presa,

sombra por sombra. Ah, si el jardín, el parque

y la ciudad son las quimeras de un orden, ve tú,

afila tus zarpas, evacúa el pus que adoramos,

desangra nuestras máscaras, pantera, trazo oblícuo,

rayo negro. Pues sólo así, cuando tu cuerpo nos habite,

gran predadora, dejaremos de padecer al fin esta tenaz

lluvia de yunques, esta risotada de dioses anfibios

que embisten por debajo de las tumbas. Pues tu misma ola,

oh hembra solitaria, albergará su incendio,

sus derruidas láminas de contrición y pecado.

LA SUSTANCIA DICHOSA

Así, sin toparle a esa roca

entráñate en su pulpa fragante; con los filamentos

del sueño de un molusco anuda la tenue red

que atrapará el asombro de esa roca, esa fundamental

roca que viene girando

para engendrar tu pulso. Y así la luz

que lloverá sobre tus manos, su dichoso flujo

será el don de esa roca que gira inamovible.

Pues bien puedes ser su estallido de quietud

en la mañana que te envuelve. Y también el ámbito

creado por el resplandor del que se nutre esa roca,

la gran roca nutricia. Y puedes ser

su levitación, su límpida sombra navegante

y el profundo río que esculpió su rostro

y el memorioso granito

en que te entrañes para siempre.

PLAYA NEVADA

Ya que revives a la perfección tu propia muerte,

zarigüeya, ve y escógelo de nieve, protégele

su pequeñez elástica, de niño que pasó de madre en madre

hasta encontrarse contigo, abrigadora.

Así tu felpa, tu agua de marsupial y su nieve.

Ve pues y rehace su cuerpecillo, sus manos todavía ciegas,

sus pies confluyendo en las arenas, y albérgalo

en la eternidad de tu madriguera, zarigüeya,

que si en el aire el colibrí pasa del éxtasis a la muerte,

tú te suspendes, tu móvil hieratismo,

tu hociquillo que suavemente escupe luz como alimento

para el niño que ha de traspasar contigo

su viejísimo rostro, plisada su sombra, soplado de una

a otra armadura de plumas,

de una a otra cutícula de sueño; atrapado entre nosotros

aquel niño se desgasta, no conserva su noble nervadura.

Trépalo entonces al árbol más alto, paséalo por

la luna que cascabelea enredada en su ramaje, afróntalo

poco a poco al peligro sumo, ah, y así,

ante el sol ecuatorial del mediodía enséñale a revivir

su propia muerte, de niño de nieve

que se derrite, cristal muelle, escarcha y finalmente

agua en que reaparece su viejísimo rostro,

sus ojos níveos, su pequeñez elástica rebotando entre

vida y muerte, zarigüeya, su límpida sangre refluyendo

de sombra a sombra, de sol a sol.

RIKKA

Enhiesta,

mi flor clandestina es roja como

el cielo abierto, e inacabada e inacabable,

y trémula como el primer beso y

brillante en el oleaje de los trenes

con su pasaporte para el sueño.

Mi flor clandestina viene de lejos, no

tan vestida como una mujer desnuda pero

protegiendo sus espinas, regalando

su perfume denso y deslizándose por encima

de los puentes como la bella nave

de los locos.

Mi flor clandestina a labios húmedos,

a golpecitos de paraguas

como arlequín bajo la luz, como campana

voladora, como caracola

en mar abierto. Mi flor, la que no está,

pequeñísima impureza que amo: azul

como el rosicler e inacabada e inacabable.

UN ESPEJISMO

Semejante a una puerta ni de entrada ni de salida,

semejante a un paquebote cargado de nubes y a su libro

de bitácora que refulge poblándome

con bestiarios e islas remotas,

semejante a un pozo de fuego en medio de la noche

y al abrazo de una sombra,

semejante a la sed, a la obsesión del deseo, a la fijeza

de un fugitivo y al sonido de la nieve,

semejante a las tempestades del borde del mundo,

semejante a una roca en medio del océano

y al grito de la luna encallándose en esa roca,

semejante a la meditación sobre el guijarro

que sostiene los templos,

semejante al I King cuando responde y al I King

cuando no responde,

semejante a una letanía de dromedarios

y al mojante humo de sus belfos,

semejante al pez que habita mi boca con un señuelo

de agua respirable,

semejante a cajas que ruedan como esferas vertiendo

gritos de sal y semejante,

semejante al laberinto de un oído

que se escucha a sí mismo.

SERPEOS PARA EL AYUNO

Cuantioso en su brevedad, el sueño del alabastro.

La mano que saca de un trigal el pan oracular,

la abeja en resinas destilada como aquella voz

que desborda su sentir fingido, el ciclamen que respira

por debajo de la piel embriagándonos con el secreto

de su elíxir. Y nuestra soledad

entre multitudes que beben en el río de cuyo silencio palpable

somos testigos todos, aquel que deshace un infinito y

aquel que me ronda a la caza de sí mismo.

Pero lanzada una moneda cae cara al sol,

que si el amor es el amar del poeta o amor solamente,

que si el venablo es el dardo del poeta o vocablo solamente,

que si el pífano es fuego del poeta o quimera solamente.

Franca es la admonición del polvo pero inútil.

Trinando a la orilla de los reinos, nacen de la pluma

un diluvio señero de luz o un glaciar en el Sahara. Cuando

vertimos, cuando pasamos. Pues habrá siempre

esas prohibidas metamorfosis, el perfil azor con sus presas

de gloria o de quejumbre y la gran sombra andariega

y el quebranto y la más alta cetrería.

Ensimismados en otro

que es doncel o grito o árbol o la gracia, desdoblamos

la mirada cejijunta: del costillar de adanes semejantes

derivamos otro fuego

pues del rayo se parte y al rayo se llega.

EASY MONSTER

Ese chirrido verde que esponja al que lo descifra,

ay escurridle como a un ópalo en el caldero de los tigres,

como a un ciruelo encendido en la escotilla de vidrio,

aquella que redondea al que camina. Pues ese chirrido,

entre murallones de vodevil y llamas de mimbre,

vuelca al quejumbroso que dormita,

con las ruinas de un café lo sitia, lo diseca vorazmente

hasta el punto de nieve y luego lo ancla a su brillo

en el pico matutino que no empieza. Pero empieza

sin comienzos de baile, con toquecitos bajo las uñas,

con escarceos de luna creciente entre los ojos. Y así,

para espumar su fuego ha de sentarse en un círculo

de centinelas, ha de preparar su pipa, ha de verla encendida

como una flor oscura que crepita. Pues es su vaho

lo que se anuncia serpeando por el camino como un presagio

para despedir a su justa enemiga. Pues desde adentro,

desde ese cuerpo que la moldea viene el chirrido, mitad señuelo,

liebre joven o reptil de oro que al soñante

lo va arrastrando como a otro espejo, como un astro de ceniza.

La fragancia matutina del eucalipto que despierta no comienza

por arriba despeinando la nube del soñante

pero tampoco irrita la luz de su pupila. Tal vez el chirrido

disca al grillo, tal vez topa al sol sonámbulo

de la ventana. Pero al extender su pulpa como mano secreta,

el lecho de un río enciende en su garganta, y cuando

aprieta es el soplo al barro que revive

y cuando sopla es la misma

criatura suspendida en el aire.

SHIP SHAPE CLOUD

Está clamando una nube en la canasta de los frutos

que cuelgan de aquel árbol plantado en medio del océano.

El muchacho de la canasta apaga el sol un instante,

lo enciende, lo apaga y luego se despierta para escuchar

a la nube: una tortuga mordisquea su cabellera milenaria

como un piano que arponeara los peces del la luna, aquella

luna por cuyo agujero caen escurridizos señuelos

que griñan y se entregan como livianos portadores

del susurro de los muertos. Pero una sonrisa en el plexo

del muchacho abarca diamantes más profundos, aristas

del fuego circular que él está bebiendo en la contemplación

de la suprema torre. Pues contemplar aquella torre esférica

es echar doble llave a la serpiente iniciada

con la fragancia de los frutos de la canasta.

Un retumbe algodonoso del flexible cuerpo que divaga

en el cuerpo del muchacho lo trae a tajar los instantes

con la cuchilla de los frutos; él sabe que sus simientes

recogen las más finas vibraciones del árbol y así

las puertas que abate en la torre se tornan nuevos árboles

y en su plexo un húmedo laberinto efectúa

la renovación de los fuegos. Por eso lo que abate renueva

su cuchilla y lo que muere descubre su propósito.

El muchacho, acariciando la nube en la canasta,

vuelve entonces al sol pendular que ahora enciende,

que apaga, que enciende

para fijar su poderosa vigilia.

EL SONEMUOROMITNOTUAEH

Tragaluz de las horas, erial efímero,

animal regio, pausa de madera, simulacros

de espejo quemante, damero ágil,

exuberancia de arcaduz, vientro entre peldaños,

altorelieve de agua, gracia en su rostro,

vuelve, vuelve, arborescencias y jofainas,

hálito triangular, luz azimutal, anillos móviles,

cuerpo memorioso, pez de fuego que renace,

voltejea una cumbre, una sima,

en tí misma, quedo, fanal, porosa,

un deslizamiento, dos, nube plisada, doncel,

umbral, urdimbre algodonosa.

Yoni, oráculo, mutación húmeda, kundalini,

concentración de mantra, palíndroma,

língam, ave roc, punto thau, yang, respuestas

de artemisia, zaga delta de cannabis, soplo,

ojo pituitario, logos óculos, spermátikos,

logonauta, taurobolio, paso a paso phaekasion,

orquídea eufórbica, espina de bismuto,

napa milenaria, sonido de espalda, chakra,

esguince de ova, boustrophedon rodante,

homo divinans, zajar, zajar, devuelto, molicie

de marabú, lujalón, tonal caliente y didascalia,

holoturia, opoparika y zib, nab, zib, nab.

UN HOMBRE ENCRUCIJADO

El rasgar la tela nocturna es parte de su prueba,

un molde donde chapotea inflando vejigas de luz

aunque el otro (gallo, epítome de fuego) reclame

la pira que hiela, el festín del encornado con tenazas.

En la doblez de su espejo es el tahur de Dios

que dobla la muerte, sangrando, su prueba de garganta

ceñida por la hidra. Hidra que también es su alimento

pues la prueba rechaza explicaciones, escoge raíces

neptúnicas que dispersa meticulosamente sobre la piel

y la coraza. Hace señas milenarias, el jubón

del escarabajero en la enterrada estrella de la pirámide,

su larguísima gota de saliva enroscándose

en la cóclea que purifica, su palmatoria de sochantre

que entona la prueba. Lo que mide, tangencial al diamante

que ha pulido, penetra un stacatto umbral, henchido

de caldos, vigilado por ujieres, bruñido por pinceles

que acomodan el molde en que revierte arrebatado, infuso,

la prueba que cruza. Está inflando el gólem,

la pelota del hálito caliente, la mudable garra de esfinge.

Pero el otro (gallo, entierro de lo numinoso) repasa

el ardor de los coperos, espera su anunciable desdicha,

exige torturar los rostros. Esa voz es su tortura.

Una sombría madrejuela lo ha parido para exigir la prueba

del carbunclo. En aquel molde indiviso yo, puesto que nadie

así lo ha establecido, aspaleo, dejo que los ecos

de la esquirla llenen su granada; la que pruebo tiene

fabulosas marejadas, atezados laberintos que me

llenan, su rojo coloidal, entrañoso, manchado torso de

espada vengadora. Así lo que torna a su fuente revierte

arrebatado, infuso, la prueba que cruza.

V

HETEROTOPÍAS

LAS GÁRGOLAS DE NOTRE-DAME

Si nos jala un jiquí de quilla contra el rayo

es porque Brown, perro de Robespierre, aladra las 4444

millas leporinas de Satán. Pero el árbol gramático

nos regala uvas suficiente, croamientos irrebasables

y aun garras para atrapar a cualquier Gargantúa

que desde aquí haga pizzz con su cuña de cura. Y

es que así, entre olas de vino, las pinazas vuelan

y nuestros contempladores ahuecan los ojos

acariciando la piel bruñida de las más jóvenes. Entre

mil nanás y mil metecos, nuestro picos de piedra

agitan la receta: un codazo firme es el que llama

al canciller Nu y sus doce ministros. Desde las má

altas cornisas vigilamos sus credenciales de plomo,

el plenilunio bursátil, la rana eléctrica de Marat,

el Pont des Arts, las maneras más sibilinas del amor

y aun a las conserjas de preguerra. Ah qué atávico es

nuestro apetito de ese queso metafísico. En la 4ta.

copa, que es la del dómine dominado, aterrizamos juntas,

herborizando, graquelando hostias y óleos sagrados.

Nuestro mirar es una explosión que apaga el cielo,

lo chupa con aerolitos, zepelines y ángeles;

algunos buquinistas tropiezan anonadados y mozos

y copistas y vagabundos (y aun el Sr. Adamov) buscan

refugio en vano. Aunque París bien valga una esta iglesia,

es la luna la que en lo alto nos alimenta, nos embellece

y sumerje: es nuestra la voluntad del jorobado y muy,

muy abajo los inventores del plexi-glass, los discípulos

apofánticos de Port-Royal y tantísimas muslosas para

querer, con sus ideas pelirrojas además,

diciéndonos que sí, por qué no, qué duda cabe

si es con una de las nuestras/o de los nuestros/alternando.

¡Ebriemos, pues, ebriemos, que mañana vuelve

el vómito de trenes, el hipo de documentos,

un tenaz hocicamiento de madera, un antigalizar

de testarudos, dos, tres, un Avogadro de billetes traficados!

Pues oímos a las damas entrar en cuclillas,

erguirse, frotar pulpejos sobre el ídolo, izar

muñecos y esposos de los tubillos de la matriz,

afelpadas, gatunas, pseudoconscientes, mirándose

en un espejo que no revierte ni recoge pero picotea.

En el círculo en que danzan ora la perfecta, anillada.

Pero a mitad del acto se inunda la nave, los efluvios

suben hasta lapar nuestro plumaje, pestañas,

y empapar nuestras escafandras de vuelo por la quilla.

Como un tifón de sangres nobles chorrean esas estrellas

aplastando peatones al punto de ceniza aullante,

inmolares, aluviosas, untando de miel las armaduras

de las caras, tiznando su espejeo. El tempo en boogie

de un violín en el boudoir es nuestra flor nefelibata,

nuestra vela al divino Marqués: las damas de filo

deshilan el velo de su raja zahareña, de su breve tizón

perpetuo. De los hombrecillos, de sus apartamentos

de sumandos y restandos, de sus tarjetas, juntamos

adioses para un pasadizo de hielo; una de las

nuestras zumba misericordiosa, la deípara la vuelca.

El tifón la alcanza, su silbido es verde, su sangre

rebota en la giba de la más vieja.

Pues es un cauto aviso y sin provoque; las que

van a desovar tornan a sus grutas, un huevo o dos

por siglo, las cornamusas se agrandan para guarecer

a nuestro Papa, en la hondura del atrio hay cantidad

de rejillas como las nuestras. Dentro de cada huevo

minúsculas gargolillas ascienden a los polos,

con palillos del zodíaco escarban los vitrales interiores,

a otros pájaros hialinan, abren, gluglutean. Entre

sorbo y sorbo pacen, buscan reminiscencias de fuego,

oyen las sospechas y la admiración que despertamos

en S. Freud cada sábado; pero no hablan, murmuran

por la yema, encienden candelabros para trepar más y más,

el antefin es feroz, preludia a un mar cuando cae

al vacío. Los santos y los vitrales no coletean,

a través de la yema su aura es más huidiza,

la tironean y mecen las gargolillas en germen.

Asimismo la luna por dentro se infla, ellas perciben

lo que los fieles graban, lo que el recaudador

impala, lo que fuma, lo que apenas aprieta ya no sueña.

Y sienten las salidas caras de los dichosos, la

cirugía de funcionarios, el proceloso desfile de

turistas. El feo sol del metro no ilumina su cascarón,

nuestros vástagos oran como sonares, en sus pantallas

hay un programa de Pascuas. Ahora, ahora la gente

sella las puertas, los títulos traban ceniza,

hay un cuarteamiento de palabras que hacen crac

y zigzagueos del aeropuerto a los bosques.

Las sirenas rompen en ululares vanos, vanos pues

a esta hora más le vale una campaña del silencio.

Y en efecto la más formidable de las campanas

se posa sobre París, al fin, un huevo o dos por siglo,

el OVO SACRAMENTAL o la SACRAMENTAL

OVA que cuidadosamente

destapa una gárgola de cara radiante. Con el cuesco

traverso y ningún bárnex que la afee.

¡Evohé, evohé de Nochebuena,

con el acto el mercurio sube

en la bolsa, la brotación es un festín de timbres,

rascacielos, aguas del infuso Sena y no hay nubes

sino tormentas de alpiste!

Así nuestras hijas recuperan su albúmina, la voluntad

y la fe, la sapiencia de las aves. Nosotras en cambio

nos volvemos como vagabundas, como

repartidoras de besoares,

como tasadoras del cielo. A nos acuden los finados

cuya eternidad garantizamos, o nos ponemos a abrir

otros pabellones, el del dragón rosa de la presidencia

o el de Madame Rocamadour. Pero nuestra

llave es muy pesada

y por lo mismo muellemente la posamos, sin santo ni seña,

sobre los altares: lo que nos alacranea es la orden

de hacer historia haciendo sudarios baratos y de lujo,

y sábanas y modas y películas y pasaportes y videos

y clones perfectos de obras maestras de tanto museo,

y libros y figurillas y teatros y hasta manoplas.

                                                            ¡Sicofantes!

Pero ya no nos consiguen tan fácilmente, nuestra jefa

capea bien el temporal, ahora queda ya poco hilo

conductor con El de tan arriba, bien sabemos

que Él nos apunta, de sus naves robamos miel y hiel,

suya es esta nekía pero la sobrellevamos sin quejarnos,

desde acá podemos aún emplumar de golpe,

borrar los arcos del contorno, levantar el cáliz,

curar la virginidad de la virgen, conversar

a brazo partido con los de la sacristía: así

nuestras garras y zarpas tendrán sortijas y podrán

abanicar al pobre, al moribundo infierno.

Pues lo que ardía al centro, quién sabe,

acaso esté ya en el cielo.

VI

EROFANÍAS

LA DIOSA PROFANA

Inespaciada de tanto existir, drogalada,

en su penumbra, acariciada de silencios,

va la hermosura entre fantasmas pétreos,

inútil, estéril, fatua, victoriosamente.

Como de otras diosas muertas, recordamos su hastío

nosotros, el suplicio de su memoria, los humanos.

Inesperada de tanto insistir, draconiana,

en su jardín helado, imperiosamente sola,

va la blasfema entre símbolos sangrienta,

ególatra, fúnebre, impertérrita.

Como de otras sombras vivas, escuchamos su delirio,

nosotros, el eco de sus labios, su sarcasmo y sus cenizas.

Inhechizados de tanto esperar, desvelados,

en sus desiertos, abismados de espejismos,

van sus adoradores entre salmos seculares,

inermes, amargos, náufragos, desposeídos.

Como de otros hombres muertos, ocultamos sus locuras,

nosotros, lo deforme y lo turbado, el corazón claro.

ELLA

Cabalga mojada a doble raja,

a hechizada espalda que del animal lame.

Sonríe su disfraz de efebo perniabierto

pero su flor impetuosa es virgen todavía.

Antílope que a la luna penetra,

sigilosa su cornamenta,

fresco el musgo de su último amante

y ya la luna se ha drogado poseyéndola.

Sibilante y profana acaricia sus muslos,

secretos son su júbilo de dulce nalga mordida,

sus anteriores nupcias con el Bafameto de sus labios

y su discursiva indolencia de mulata franca.

Cabalga, cabalga por grutas de gozoso adulterio

pues no hay obstáculos para lamer su néctar,

ninfa abierta, cabalgada ninfa, superninfa que cabalga

a doble raja hechizada.

ODALISCA

Mojada de mí,

espaciosa pero indolente como un sueño soñado

a fuego lento,

tú, que en esta breve variación del humo revives

detrás de mi memoria,

tú, disipándome en un azogue de mutuos espejismos,

tú, en tus noches de pantera hambrienta,

tú, que saliendo de otras sombras te balanceabas

con una sonrisa de atroz inocencia

levantando oleajes en los ojos hondos de

los cíclopes perdidos,

tú, en esa zaga de imanes susurrados entre pirámides

de mitad del mundo,

tú, que arremolinaste en mi sangre las mil preguntas

del saúco encendido,

tú, vencedora, mojada de mí,

espaciosa pero indolente como un sueño soñado

a fuego lento.

Y ahora,

en este fluir de parábola que se derrumba,

mira tú la balanza en que pesan para siempre las noches

compartidas:

qué de lunas negras la inclinan del lado del tahúr

que soy y que perdió la apuesta,

qué aquelarre de tus ángeles guardianes untándote

de culpa y de miedo ante los placeres que pedías

buscando entre mis huellas la huella de tus pecados.

Y por eso llámame el feliz idiota,

el que te deseó a morir,

el que persiguió tu claro nombre entre hoteles y calles,

el que te detuvo sobre un puente para besarte

y te oyó decir “si vas a violarme, viólame ahora”.

Sean entonces tus demás amantes mis inexorables jueces:

yo sentí la molicie y la seda de tus manos,

yo sentí abrise la boca de un laberinto denso y pegajoso

y tuvieron tus secreciones el barro de astros llovidos,

tuvieron musgo y papeles pudriéndose

y alas de mariposa hollada,

tuvieron el chorro de las noches rojas,

tuvieron nenúfares salvajes,

ecos en el vientre de colinas sudorosas,

vientos de espesura lacustre,

salamandras sobrenadando el fuego y la saliva,

medusas con tu negrísima cabellera lustrosa

y burbujas que abrieron toda su cristalería desolada

y espasmos y territorios nublados y brechas tupidas

moviéndose como se mueve la tierra

cuando gira en órbitas enloquecidas

con cataclismos fijos y marejadas solares

y guerra de bengalas

y relinchos de corceles selenitas,

ah penetración fabulosa del cuerpo

¡mira esta insolación interior!

MADRIGAL

Tu regreso se cumple al borde la noche

y entre tantas voces discordantes giras

como ave apenas esbozada

al fondo del celaje.

Alguna vez te inventé yo aquí

próxima y lejana al mismo tiempo

como una bella mentira flexible

y te inventé una mirada de límpida laguna

y te miré suavizar ciudades de cal

de cal de un soñar empecinado. Pero ahora

en ese oro herido de un sol

que va cayendo a su abismo

en ese puñado de luces sangrientas que murmuran

la bienvenida

yo escucho tu surtidor de silencios fabulosos

oh guardadora infanta

tu preñez es luminosa.

Pues ahora vuelves para alimentar

un fuego y otro y para arder en mí

y para arrojar una inmensidad de sed

sobre este beso

sobre este abrazo derramado que nos ciñe.

ARIANA

Ella

que ve la flor por los ojos del carnero,

que paladea la nube en el pico del ave

y el vuelo del candelabro sonámbulo

en las primeras horas después de la ciudad perdida,

ella

que escucha el secreto de los diamantes abiertos

por el pestañeo de la luz más tenue, en la brisa de

madrugadas que contempla caminando

entre la sombra de sus actos y el porvenir

del laberinto,

ella

que sabe del fuego que se anuda a la espalda

hasta hacerle sangrar su pasado y sin embargo acaricia

su ala vegetal, aquel plumaje airado que cae

con un temblor de ceniza

en el espejo que la desnuda,

ella

que concibió su cuerpo y que al mirarse escuchó

crepitar los anillos vencidos, los diez pares de la

suerte y las ventanas solitarias,

ella

que escapa y vuelve y palpa en páginas

de seda errante los destinos devueltos por el eco,

las preguntas que echaron raíces y crecieron informuladas,

el fiel jazmín de los besos perdidos

y las rutas y abismos de donde nacen las sombras,

ella

que trae entre sus manos pequeños astros de otras noches

y suaves cítaras y alfiles y pétalos del último,

olvidado loto,

ella

y los antiguos seres

que su alma incorporó al aliento, idolillos

de lluvia meditada, de pedestal bajo el musgo, de oscuro

dios ya quebrado.

CONTENIDO

I NOCHES TRASLÚCIDAS

HIEROFANÍA

EL ERROR

MUERTE

DOPPELGÄNGER

PUERTA EN CLAROSCURO

UN LUNES

EL PARIA

TRASLUCINACIÓN

II LARES Y ROSTROS

CIUDAD DOBLADA

LA FAZ Y LOS ENIGMAS

III PRESENCIA/AUSENCIA HOMENAJES

PONTO EUXINO

ELOGIO DE LA RAZÓN

ILUSA

EL BUDA SENTADO EN OCCIDENTE

TATHAGATA

IV ENSIMISMADO EN LO OTRO

LA ONDA DE ÁLOE

VÓRTICE

LA SUSTANCIA DICHOSA

PLAYA NEVADA

RIKKA

UN ESPEJISMO

SERPEOS PARA EL AYUNO

EASY MONSTER

SHIP SHAPE CLOUD

EL SONEMUOROMITNOTUAEH

UN HOMBRE ENCRUCIJADO

V HETEROTOPÍAS

LAS GÁRGOLAS DE NOTRE-DAME

VI EROFANÍAS

LA DIOSA PROFANA

ELLA

ODALISCA

MADRIGAL

ARIANA

PROFANACIONES: Primera edición: Editorial El Conejo, Quito, 1988.